histrionissima

2009-02-22T20:48:00.001-03:00

mudamos!

http://nemportodochanachina.blogspot.com/

2009-01-30T14:59:00.001-02:00

i love to singa 'bout the moona and juna and the springa!

2009-01-30T12:41:00.003-02:00

da série homens da minha vida, volume 1: na jorge zahar, ontem.

2009-01-13T19:19:00.004-02:00

a única certeza que me deu quando nasceu o filho é que eu ia morrer.

e aí eu olho praquela coisinha miúda, toda mole, meio redonda, meio oval, e penso se a voz dele realmente é diferente da voz de qualquer outro bebê, porque basta um solucinho, um espirro, bobagem que seja, que eu acordo e vou lá ver o que é.

e normalmente é fome.

(quando você pega ele no colo, coloca no ombro, e pergunta pra ele o quê foi, mesmo sabendo que ele não vai responder, cresce um amor tão simples, que se for pra pensar, nem que seja só um pouquinho, estraga)

ele é sua garantia que não mentiram não: nós vamos todos morrer. e isso é tão evidente, que você se pergunta se está passando algum pensamento, nem que seja um pensamentozinho, do tamanho daqueles olhinhos cinzas, que não parecem focar em ninguém.

será que ele me ama também?

será que ele sabe onde está?

será que ele entende?

...

normalmente, é fome mesmo.

2008-09-26T09:26:00.003-03:00

Ela, de Elis Regina, é a coisa mais linda há algum tempo. O lp inteiro. Mas essa faixa... No oitavo andar onde tudo é um. Queria que a Jeane me cantasse essa música de presente. A Jeane porque ela está estudando canto lírico, e porque eu acho que mora em um oitavo andar também. Ela iria gostar de alguém que sente a solidão do oitavo andar. Eu nunca estive solitária no meu oitavo andar.

Olho para as coisas do Bruno espalhadas pela casa. É como se ele estivesse lá, deitado que nem um gato em cima da mesa. Estraguei a mesa com as marcas da faca alfa, e ele nem liga mais. O casaco de couro marrom. A mãe dele realmente é estranha. Eu não daria um casaco feito de bichos para meu filho vegetariano. Mas o casaco é tão Bruno que me lembro um dia, ano passado, em que quase dormi na aula em cima dele. Sentindo aquele cheiro. Eu estava apaixonada. Sempre estive.

Ela
Na varanda espera seus irmãos
Mesa posta à luz de velas
e canções

Ela brinca
de princesa e rei no carnaval
Passa a Páscoa em paz consigo
no quintal

O dias frios de Junho
As rendas brancas nos punhos
E num dia no teatro do local
ela é a virgem no presépio de Natal

Fico feliz em re-ouvir essa música. Não digo muito, me toca.

2008-06-28T22:01:00.002-03:00

quando estou trabalhando na editora, normalmente, tem sempre uma ou outra coisinha que posso fazer ouvindo música sem me desconcentrar. às vezes tenho que ficar pulando do mac para o pc, e, como não trabalhamos em rede por lá, costumo copiar em um pen drive todos os arquivos de uma máquina para a outra, tentando mantê-las atualizadas o máximo o possível. foi aí que resolvi pegar algumas músicas que estavam salvas no itunes, para ouvir no windows media player, coisa que até agora não consegui fazer, já que costumo mexer com texto quando vou para o pc, e música normalmente desconcentra nesse tipo de atividade. hoje, em casa, ao invés de estar pensando em um template mais leve para o blog, estava ouvindo essa seleção, que ficou mais ou menos assim: by this river, do brian eno, seguida por disturbed, do ilya, concerto para violoncelo nº1, e concerto para violoncelo em sol maior, prelúdio, de bach, e, por fim, with or without you e one, do U2, que estava no mash de músicas da Luiza. e isso me pareceu engraçado.

deve ser culpa da gravidez, mas pela primeira vez eu notei no baixo do Adam Clayton. jeez, como será que eu nunca percebi que ele sempre toca a mesma linha de base em todas as músicas? e como isso faz diferença em with or without you? tinha um filme irlandês, do começo dos 2000, sobre ter filhos, amor, essas coisas, com esse nome. eu não sei, mas me deu uma saudade de nunca ter visto esse filme. principalmente agora. que tudo parece tão estranho, e tão próximo.

o mais surpreendente é que o prelúdio concerto em sol maior do bach, aquele, que vai crescendo e crescendo, acaba de um jeito que, arght, ficou bom com a with or without you. acho que a culpa é da escala musical, que funciona pra provocar isso ou aquilo na gente. quando eu estudava piano, o professor comentou uma vez sobre uma "escala sentimental", que, se eu bem me lembro, começava em Si. ok, não acredito que estou comparando música pop ruim com música barroca. só que as coisas funcionam de jeitos análogos. às vezes, basta observar, que se enxerga um padrão. mais ou menos quando você começa a medir a altura das pessoas a partir do tamanho de sua cabeça. sem trocadilhos.

pensando bem, a seleção de músicas no pen drive é bem ruim. acho que só vou deixar bach. e cortar a versão que é tocada pelo yo-yo ma. não sei, ele não me agrada.

2008-05-16T13:21:00.001-03:00

Não quero.

2008-05-16T12:27:00.003-03:00

Quase lá...

Eu estou até gostando da arial. Em Morte aos Papagaios, o autor diz que a frase "arial não!" era usada todas as vezes em que um web designer decide alterar o layout fechado e aprovado pela agença. Eu acho arial ok. Arial Não virou bordão, chegaram até a confeccionar camisetas com a frase estampada.

Bom, de resto, andei dando uma olhada nos quadros do John Wayne Gacy Jr. A wiki diz que o John Waters mantém um deles em seu quarto de hóspedes, para que ninguém fique por muito tempo em sua casa.

Parece que John Wayne se vestia de palhaço, em block parties, quando morava em Chicago, logo após sua primeira prisão por abuso sexual infantil. Dizem que ele se fantasiava assim também enquanto sodomizava suas vítimas – trinta e três rapazes, entre 14 e 21 anos, de 1972 a 1978.

Além dos quadros de Pogo the Clown, John Wayne gostava de pintar os sete anões da disney, caveiras-palhaço e coleguinhas de detenção. Alguns deses quadros ainda estão à venda. Outros foram comprados e queimados em praça pública em Chicago pelos parentes das vítimas do serial killer.

Penso sempre na carga negativa de um quadro desses. Uma aura ruim. Com cheiro de frango frito. Acho melhor continuar no dramin.

2008-04-16T13:16:00.000-03:00

eu realmente não quis escrever muito esse mês.

2008-03-26T18:48:00.001-03:00

Eu ainda não estou satisfeita com esse template...

2008-03-24T10:44:00.014-03:00

No link, as primeiras filipetas impressas. Segundo fontes seguras, a gráfica cobrou apenas R$ 150,00 por alguns milhares; então, o que veio é lucro.

Felizmente, o trabalho é para amigos, sem maiores pretensões. A festa Cinerama chegou à sua última edição, e era importante ter filipetas, impressas, dessa vez. Porém, a qualidade da impressão foi tão irregular que, por bem pouco, o trabalho teria ficado realmente ilegível.

A ver: os pontos vermelhos indicam as principais falhas na impressão da série 1, 2 e 3 de filipetas. Notem a diferença entre o azul do céu da primeira série até o resultado a última série, quando o ciano literalmente vazou por todo o impresso.

Na primeira filipeta, as texturas que envolvem o nome "cinerama" foram preservadas, e o céu parece meio "desbotado". Isso se dá porque a luminosidade foi levada até um ponto, por mim, considerado ideal, no que pese o fato do preto da impressão ser intencionalmente não-calçado. Porém, o corte foi tão mal-feito que, nos três exemplos, o nome do filme parece fazer parte da sangria, por pouco não saindo borrado assim como a extremidade direita destes.

No segundo exemplo, a quantidade de ciano parece ter sido intensificada, anulando a transparência do preto de impressão, e alterando todas as outras cores da filipeta. Já não se sabe, por exemplo, com tanta fidelidade quanto na primeira série, qual a cor da pele da figura em primeiro plano.

No terceiro exemplo, a intensidade do azul é tão grande que literalmente cobre todo o impresso, intensificando o efeito de "máscara" da segunda série. Essa é, na minha opinião, a pior das três séries, pois compromete a legibilidade de um impresso de apenas 10X7,5 cm. Reparem que o termo " quinta-feira" foi por pouco engolido pelo fundo praticamente monocromático. Os termos "dia" e "às", em branco, tiveram maior destaque do era a intenção, mas a fita crepe marcando a área textual da filipeta teve tantas irregularidades marcadas pelo cian que as informações realmente imprescindíveis (27.03 e 22hs) se tornaram praticamente ilegíveis.

Esses exemplos servem para se levar à sério uma dica dada por qualquer professor de processos gráficos que se preze: é preciso investir no prelo ou na prova óris antes de se aceitar os resultados enviados pela gráfica. Como esse esquema era realmente bastante amador, creio que não ia adiantar a quantidade de prelos feitos: o trabalho continuaria cheio de falhas, perceptíveis, na maior parte das vezes, somente por quem desenhou o impresso.

Houve mais algumas séries de filipetas, com erros bem mais graves, desde cortes mal-feitos, ignorando as marcas de sangria, até, novamente, a quantidade de cian. No verso, ironicamente tais erros estão praticamente imperceptíveis, o que auxilia uma segunda leitura do possível freqüentador.

De qualquer forma, filipetas não são normalmente a razão número um para alguém resolver ir à tal e tal festa. Elas só servem para lembrar que o evento existe. E que sim, estamos bem o suficiente para gastarmos dinheiro com filipetas impressas.

_________________

Bom, pra quem não sabe: festa Cinerama, dia 27/03, às 22hs, no cinelapa. Exibição de curtas, duas pistas, show da banda Coquetel Acapulco. Seis reais antes da meia-noite, com filipeta em mãos, ou nome na lista do orkut. Doze, depois da meia-noite, com filipeta e/ou nome; dezesseis, sem nada, depois da meia-noite. Última edição; a próxima, só em maio.

2008-03-24T02:11:00.000-03:00

Novo template. Viva o mundo dos gifs animados. =)

2008-03-19T19:44:00.003-03:00

digam o que quiserem, isso é pra sempre maravilhoso.

Once in a Lifetime, Talking Heads.

_____________

pelo kermit.

2008-03-18T11:21:00.000-03:00

Pensando em um tema para a monografia. Na dúvida entre um estudo crítico da evolução da família veneziana até a sabon de Tschihold ou o uso de semi-serifadas e as novas diretrizes para o desenho de livros. Algo assim, "Moderno então assimétrico: o design de livros do século XXI e as diretrizes de uma nova tipografia". Acho que vou meter o malho no Carson.

Preciso convencer Caroline a publicar um impresso mensal com nossas anotações a respeito do bom uso de tipos. Pelo menos para levantar essas questões aos estudantes de graduação de produção editorial, publicidade, e desenho industrial. Tem gente que usa arial em miolo de livro de acha ok. Ou que coloca um tipo em laranja em um fundo vermelho numa campanha. Isso sem falar de quem faz todo o serviço no photoshop.

O olho é mal treinado, não pode continuar assim. A gente tem que fazer uma coisa, para depois não sermos chamadas de "caxias" por uma designer que compôs um livro inteiro em rockwell verde.

Pensando também em um tema para o mestrado. Não está tão longe assim. Não mesmo.

2008-03-18T06:41:00.004-03:00

flyer para a festa cinerama, edição de 27/03/08.

feito após ler o "the end of print".

ler.

hehe.

2008-03-09T22:11:00.009-03:00

É música contemporânea. Entre rodando.

É teatro contemporânero. Entre gritando.

2008-03-09T01:22:00.004-03:00

Nem Jana nem Caroline conseguem entender como funciona namorar caras com mais de trinta. Perguntei então para Bruno, que não soube responder. Ele namora uma menina de dezenove.

Caroline acha que é ruim se envolver com alguém que já teve um grande amor. Pessoalmente, eu acho isso uma bobagem. Mas Caroline e eu discordamos em absolutamente tudo que envolva casamento, união, troca de saliva e sexo. Carol acha que não vale a pena ter um namorado que não compartilhe dos seus gostos; eu não levo Bruno para a Matriz porque sei que ele vai se aborrecer. Ou que eu vou me aborrecer. Não me imagino na pista como acessório.

Jana acha que, se sentasse com um homem de trinta, em uma mesa de bar, não teria o que conversar com ele. Eu nunca pensei nisso: Bruno diz que meninos param na sétima série, e eu acredito. Na verdade, olho paras os garotos de dezesseis no ônibus e imagino como deve ser trepar com eles. O mais perto disso foi Leonardo Cunha Costa Rego. Ele deveria ter uns dezenove na época. Dois anos atrás, Leonardo postou uma foto minha no verbete indie da desciclopédia, com a legenda "exemplo de piranha". Eu me ofendi um pouco. Agora, fico feliz: é o amor.

Carol falou então do casamento dos meus pais. Eles não dormem juntos há treze anos, e são casados há vinte e oito. Eu fiquei calada. De longe, a gente vê que, no fundo, eles são apaixonados um pelo outro. Lá do jeito deles. Não dá pra avaliar se eles são ou não um casal falido. Se é que algum casal consegue realmente falir.

Jana é filha de pais separados. Ela diz que não sabe o que é viver com um homem, e se considera muito ciumenta. Jana merecia um poema.

Caroline parecia aborrecida. Ela sempre fica aborrecida quando eu começo a conjecturar sobre o que eu acredito que é um casamento. Conversei com o Bruno a respeito, e ele disse: "namorado, não, deu o mesmo endereço, e não é só amiguinho, tá casado". Um amigo de Bruno perguntou sobre o estado das cosias, e ele respondeu exatamente a mesma coisa. Eu amo essa previsibilidade. Mas não abro o jogo.

Meus pais compraram uma cama de casal semana passada. Acho que o fato d'eu ter saído de casa mexeu com eles. Não tenho certeza. Não tenho essa pretensão.

Jana perguntou se eu fiz chá de panela. Eu disse que não. Achei bonitinho ela ter perguntado.

Caroline tem suas idéias próprias sobre o casamento. Ela acha que a harmonia só é possível com alguém idiossincraticamente parecido com você. E tesão. Eu concordo em parte com Carol. Mas não me aborreço se Bruno prefirir passar a noite trabalhando a beber comigo. Assim como ele não vai se aborrecer se eu decidir escrever no blógue ao invés de ir dormir com ele.

Ok, só mais dez minutinhos.

Nem Jana nem Caroline conseguem entender como é conviver com um namorado de mais de trinta. Eu tenho dezenove, e essa é minha segunda tentativa. Bruno acha que tem a ver com seu nível de neurose e meu nível de histeria. Eu acho que tem a ver com uma cabeça ligeiramente calva e uma outra que acorda descabelada.

Jana foi pra casa. Caroline ficou um tempo a mais no ponto. Eu entrei numa van, e em quinze minutos, estava na Lapa.

.

Ontem uma garçonete disse que eu era muito simpática. Que eu não devia nada a ninguém.

Eu me sinto livre.

Apaixonada.

.

a year is just a drop in time.

2008-03-06T13:34:00.002-03:00

Richard, da Viana e Mosley, me deu o Tipos e Grafias, de Isabella Perrotta. O livro é bacana, e Richard gosta de café forte. Eu estou muito feliz com meu novo livro, e também com meu novo vestidinho de dinossauros, azul-celeste. Quando desbotar, vou usar de camisola.

Bruno também tem esse livro em casa. Acho que vou montar uma biblioteca só com duplicatas de livros sobre design gráfico, e emprestar os livros do Bruno pros outros, enquanto mantenho os meus dentro de um cofre forte disfarçado de geladeira quebrada. O difícil vai ser achar uma geladeira quebrada com espaço pro trinco. Vou pesquisar.

Minha chefe passou no Talho Capixaba e pôs pães-de-queijo à disposição. Isso é maldade. Ela também investe em Deditos, o que é mais malvado ainda. Unfght.

O mundo quer me ver gorda.

Eu quero aquele vestido verde.

Acho que a gente sabe que está realmente tudo bem quando só da pra se preocupar com as calorias.

2008-03-04T15:17:00.005-03:00

Bruno me fez rir outro dia. Ele gosta de me fazer rir. Eu acho Bruno um palhaço. Não que ele seja palhaço à beça; isso só a Bruna Lombardi.

Outro dia estava tentando me lembrar de como era esse poema. Não consegui. A gente apaga da memória textos em que clítoris entumescidos são chamados de palhaços. Era algo assim: me joga na cama, e olha só, eu sou palhaça à beça.

Bem. Google is my friend.

"Amor, socorre

me arranca a roupa

me salva

mexe comigo,

me bole me lava

me tira essas coisas todas da cabeça

me tira a saia

você vai ver que eu sou palhaça à beça (...)"

Me bole. Me lava.

Bruna Lombardi já tentou também ser atriz. Acho que ela fez a Diadorim, na mini-série da Globo. Bruno tem em casa um dvd de Grande Sertão, filme, não a mini-série. Deve ser pavoroso. Guimarães Rosa nos deixou uma herança nefasta.

A Vilma.

risos!

Odeio Vilma Guimarães Rosa.

2008-03-04T12:15:00.002-03:00

Sobre a arte de cozinhar lentilhas.

.

amanda nos convidou
pruma lentilha, ela mora na lapa.
nos fumo, não encontremos ninguem,
nós voltemos com uma baita de uma reiva
da outra vez, nós num vai mais.

Noutro dia encontremo com a amanda
que pediu discurpa mas nós num aceitemos,
Isso não se faz amanda, nós num se importa
mas dá próxima vez manda um email
pro gmail.

Um recado Anssim ói: "Ói, turma, num deu prá esperá
A duvido que isso num faz mar, num tem importância,

Assinado em cruz porque não sei escrever: Amanda"

.

salve adoniran, grande poeta do bixiga.

2008-02-29T15:06:00.007-03:00

sou bethania, sou gal,
sou o lado b do cinema transcendental.

fita de cetim no cabelo e vestido novo, coisas que a gente gasta quando o dinheiro entra e o sorriso também. de uma felicidade de pé descalço, hoje.

Festa Cinerama, Cine Lapa, Lapa,
madrugada de 29/02/08.

foto por Caroline G.

2008-02-25T12:37:00.010-03:00

Elizabeth Taylor foi casada oito vezes, sendo que duas delas com Richard Burton. Ele foi Marco Antônio em Cleopatra e o marido frustrado em Who's Afraid of Virginia Woolf?. Liz ganhou seu segundo oscar com Virginia Woolf. Burton era alcoólatra.

Scott e Zelda foram casados durante muitos anos. Ele terminou em Hollywood, escrevendo não sei o quê, com uma garrafa na mão. Ela morreu em um incêndio, no sanatório onde estava internada. Paulo Vaz costumava dizer que o amor dos Fitzgerald era bastante conturbado; Scott teria dito que o que ninguém nunca compreenderia era que ele amava loucura nos olhos de Zelda, e ela, seu bafo de bebida. Tender is the Night é melhor que This Side of Paradise.

Paulo Vaz desperta paixões com seu maço de Parliament. Dizem que também foi casado algumas vezes, duas, ou três. Não sei muito sobre a vida dele.

Rainer Werner Fassbinder amou quatro pessoas em sua vida: dois homens, duas mulheres. Bruno diz que apenas homossexuais amam pessoas. Heteros amam homens OU mulheres. Eu já amei algumas pessoas, umas três. Ou já estive apaixonada. Não sei se dá no mesmo.

A cada casamento, Elizabeth Taylor dizia que seria o último. Ela parou de tentar em 1996, pelo visto. Burton foi casado quatro vezes.

Zelda morreu oito anos depois de Scott. Ele teve uma parada cardíaca enquanto ouvia uma partida de futebol no rádio.

Eu amaria Rainer Werner Fassbinder.

Uma vez Paulo Vaz esteve presente em uma jornada científica ao lado de uma ex-mulher sua. Ela orientou dois rapazes de psicologia, e ele, seus bolsistas em comunicação. Eles não trocaram olhares. Foi tenso.

Eu também apresentei um trabalho nessa jornada. Meus orientadores não estavam lá.

Paulo Vaz gosta de conquistar suas turmas . Bruno também foi aluno de Paulo Vaz. Parece que, em uma das aulas, Paulo declarou que todas as mulheres são histéricas, e todos os homens, neuróticos. Isso gerou confusão. Ele deve ter dado um trago no Parliament. E continuou: porque as mulheres culpam os homens de todos os problemas que elas mesmas inventaram, e os homens tomam essa culpa para si.

Ele deve repetir isso todos os períodos.

Elizabeth Taylor amava Richard Burton.

Zelda amava Scott Fitzgerald.

Rainer Werner Fassbinder deixou uma viúva, e três amores.

Eu não gosto de Parliament.

2008-02-25T10:16:00.002-03:00

bate-bate coração.

deixa de ser bobo. eu vou aonde eu acho que o coração bate (e às vezes dá um frio na barriga). se você escorrega e a balança pesa mais de um lado, a gente re-e-quilibra. até lá, desliza-eu.

bate-bola.

deixa de ser bobo.

eu não quero magoar ninguém. e nem escolher entre ninguém. é difícil: o coração está fora de moda, mas é grande demais, não dá pra esconder.

é a vida.

eu não quero escrever mais sobre isso.

quero acordar e dormir, dormir e acordar, e depois de acordar, dormir de novo.

dormir.

2008-02-21T14:29:00.004-03:00

Bruno anda obcecado por ligres. Ele, inclusive, sugeriu que trocássemos a guarda do Luthero pela de um filhote de ligre. Híbrido por híbrido, meu vira-lata com pinta de bengali vale mais do que esses gatinhos super crescidos. Mas ligres são mesmo uns bichos lindos.

Ligres estão entre nós desde fins do século XIX, por conta de algum cruzamento “acidental” entre um leão e uma tigresa. Falta algum gen capaz de impedir seu crescimento, de modo que chegam a medir quase que duas vezes o tamanho de seus pais (e umas dez vezes o tamanho do Luthero). Ligres machos são estéreis, ligresas, não. Tem outros cruzamentos entre animais selvagens, como o de jaguareões, pantereões, e o próprio bengali, F2 entre gato selvagem e doméstico. Já foi decidido, porém, que o Luthero é thanagariano, e ponto final.

Napoleon Dynamite dizia que ligres são criados pelos seus poderes místicos. Tenho medo que Bruno comece também a desenhar ligres por aí, e, por isso, estamos trocando um número grande de imagens e informações a respeito desses animais. Até pra comprovar sua existência. Para nós mesmos.

Mas acho que essa foto explica tudo.

Ligres existem apenas em cativeiro, em zoológicos de todo mundo. Existem também o tigões, filhotes de leoa com tigre. Mas parece que ligres são mais bacanas. E grandões.

2008-02-20T23:57:00.003-03:00

Não sou eu quem repete essa história,
essa história que adora uma repetição
uma repetição
uma repetição

2008-02-19T13:18:00.003-03:00

O filá larêô moriuá
Oxalá larêô moriuá

em nagô: Os filhos de santo estão enaltecendo as riquezas de Oxalá. É ele o santo mais rico da Bahia.

Canto de Oxalá. Nagô. Colhido por Camargo Guarnieri e publicado no artigo de Oneida Alvarega, "A influência negra na música brasileira", em Boletín Latino Americano de Musica, v.6, abril de 1946, p.357-407.

De uma página bastante boa, coleção de cantigas de roda, muisiquetas, realejos e partituras, os sons do Brasil.

2008-02-19T10:52:00.005-03:00

Ontem guardei o pote de nutella na geladeira, endureceu. Sujou meu dente e o seu. Aquela tampa de pressão é ótima, genial. Eu adoro a tampa de pressão. Mas prefiro sexo.

A Britney disse que chocolate era melhor que sexo, ela ainda não tinha raspado a cabeça.

Ontem também descobri o que é a Fé Bahá'í. Também li sobre o Monte Ararat. Dizem que Noé pousou sua arca por lá após o dilúvio. O monte Ararat também é um estrato-vulcão. Fica no Curdistão, mas é um símbolo armeno. Bahá'u'lláh ficou dois anos meditando em uma montanha no Curdistão. Depois, ele foi preso, e passou quase trinta anos na pior cadeia da Turquia. Saiu em 1892, um homem santo.

Bahá'u'lláh podeser lido em http://www.bahai.org.br/nsabr/. Não confundir o homem-santo com o grande Báb. Báb quer dizer Porta. Quando O Báb foi fuzilado, em 1850, 1850 e poucos, um pelotão de tiro de 750 homens foi incapaz de atingi-lO, nem a seu companheiro, um rapaz de 18 anos que havia exigido seguir seu mestre até o fim. Pelo contrário: os tiros apenas rasgaram a corda por onde o Báb deveria estar suspenso. Ele foi encontrado a poucos metros dali, conversando com o secretário da sua fé.

Depois, voltou à linha de tiro. Um outro militar assumiu o fuzilamento, já que o anterior, cristão, viu que se tratava de um verdadeiro milagre, e se recusou a repetir os procedimentos. O Báb então foi martirizado, junto com outros seguidores. Bahá'u'lláh, por ser de linhagem nobre, perdeu todos seus bens, foi torturado, encarcerado, mas sobreviveu, pregando os ensinamentos dO Báb até o fim.

A Fé Bahá'í é a mais recente grande religião mundial. Prega a integração dos povos, sexos, credos e nações. Nutella endurece quando é deixada na geladeira. E suja os dentes.

Até agora, não tenho nada contra nutella. Segundo a Fé Bahá'í "... hoje todos os horizontes do mundo estão iluminados com a luz da unidade... fomos criados para levar avante uma civilização em constante evolução...".

Britney sabe mesmo que sexo é melhor que nutella?

______________

Depoimento extraído de www.bahaivideos.com.

2008-02-14T11:53:00.003-02:00

Em clima de revival de mim mesma.

Kimono, Japanese Policeman, 2006.

Os ilsandeses do Kimono lançaram essa música em um EP de 2003, e posteriormente, no Mineur-Agressif, do mesmo ano. É um dos primeiros trabalhos do grupo. O clipe, dirigido por Ragnar Hansson, é simplesmente fascinante, muito embora mostre apenas uma versão redux de Japanese Policeman, que, no original, dura cerca de oito minutos.

Há tempos venho tentando saber mais sobre a banda, mas o site oficial indica apenas um álbum novo lançado em 2005. O pior é que eu acompanho o trabalho deles desde 2006. O que terá acontecido?

2008-02-14T10:51:00.005-02:00

Glen Campbell, autor da clássica Rhinestone Cowboy, me perturba. Ouvi a música pela primeira vez em um dvd do Belle & Sebastian, cinco anos atrás, na voz do Stevie Jackson, e o escocês mandou tão mal que durante muito tempo eu achava que o refrão era i'm a rhinestone cowboy, e não like a rhinestone cowboy. Que seja.

Naquela época, caubói era coisa de macho, o Heath Ledger era lindo, e eu não me importava muito com o country americano. Faz mais ou menos dois anos, porém, eu encontrei na feira da Glória o lp Rhinestone Cowboy, em perfeito estado de conservação, com esta capa que ilustra o post. E me apaixonei. Sem mais.

Infelizmente, não achei um vídeo do Glen, novinho, nesse cavalinho marabie levantando o chapéu por baixo de uma nuvem de glitter. Mas, para quem não conhece, vide o vídeo.

Glen Campbell, Rhinestone Cowboy.

2008-02-11T19:15:00.000-02:00

#Brian Eno - By this River
#Ilya - Disturbed
#Ida - Late Blues
#Elis - Ela
#Pedro the Lion - The Poison

Presa em 1997 é o caralho.

2008-02-11T18:36:00.001-02:00

Da vez que vi esse filme, faz uns três anos, fiquei com medo de casar. É que Martha já está com mais de trinta, acabou de perder o pai, e vai se juntar com um cara bonitão, ganha bem, e panz. Só que ele é sádico, e ela, coitada, nem sabe, mas é masoquista. O marido de Martha tortura ela assim, ó: ela não quer entrar na montanha-russa, ele insiste, ela entra, e vomita. Ela tenta beber café, ele a obriga, carinhosamente, a tomar chá, e ela aceita, e sorri. Ela toma banho de sol, e pede pro marido avisá-la dali a quinze minutos, mas ele a deixa queimar, e depois trepa com ela, assim, toda vermelha, na lua de mel ainda. Depois, o marido tranca ela em casa, começa com um esquema de trabalhar longe, só a vendo nos finais-de-semana, cancela as linhas telefônicas, pede pro carteiro não passar mais por lá, obriga a moça a ler livros chatos, etc, e ela vai entrando no jogo. Quando Martha se rebela, já é tarde: vem o maridinho, com um sorriso no rosto, a levando, dessa vez, numa cadeira de rodas, de volta para sua linda casinha.

Bem, eu gosto desse filme, ele incomoda. É ainda mais legal quando você percebe que aquela comediazinha romântica vira um drama novecentista, uma tragédia doméstica, aquela histrionia bem ao gosto dos fãs do RWFassbinder. Aliás, em qualquer obra dele, me dá um aperto assim, me chama de Petra von Kant e me arruma uma Karina, me chama de Veronika Voss e me dá duzentos marcos pra um broche, me chama de Maria Braun e me deixa explodir acendendo o cigarro no gás da cozinha: uma vontade fudida de sangrar junto com toda essa histrionice. Se joga.

Martha foi um fracasso, segundo o google, na sua semana de estréia. Hoje é um filme cultuado, não apenas por clubes de sado-masoquistas e freqüentadores da biblioteca do Goethe-Institut. Recomendo.

2008-02-07T17:29:00.001-02:00

há alguns dias, dentro da minha cabeça, o sol brilha, e queima alguns neurônios. isso é bom, é quase divertido. só não gosto dos sonhos.

mas ontem, aprendi a dormir de conchinha, porque estava com frio
e doeu, somos um bando de porcos-espinhos.

quando chove, a água escorre pelos dedos, não entra pela pele.
só meu pé que fica preto, o sapato deve ter furado.
a gente paga caro pelas coisas, hoje em dia,
matam milhares e milhares de bois pras cadeias de fast food, e eu nem sei qual é o cheiro do couro de bicho.

quando chove, faz frio, a gente tem saudades. aperta, mas passa.

aqui dentro, tem sol.

2008-02-07T14:22:00.000-02:00

e lá vamos nós (de novo) mais uma (outra) vez agora.

contas pra pagar, compras, colocar o gás no fogão, banhos frios, chuva, centro da cidade, ratatouille, liberdade do frank miller, roupa suja, despenteada, sorriso no rosto, cabeça nas nuvens, pé no chão, de todas as fadas, eu sou uma bruxa.

pega o fôlego, respira. não dá pra ficar cansada. casa comigo que eu te faço aquele blablablablá todo, e eu me esforçando para sobreviver ao quarto pedido de união formal. come live with me.

uma guinada de 359º e meio. tomando cuidado para não voltar sempre ao mesmo lugar. e indo.

2008-01-30T14:36:00.000-02:00

é triste ver que você me desamou pelos mesmos motivos que me amou. e, pior ainda, é triste ver que o caldo derramou porque eu me esqueci quais eram os motivos, os conflitos que tive ao te amar, e entrei na aventura.

relendo essa carta as coisas ficaram mais claras. não se culpe pelo que você viveu: eu não te odeio, só estou triste, desapontada. queria muito que seu coração brilhasse como brilhou naqueles dias de outubro. no fundo, é tudo que eu sempre quis. é quase insuportável te perder.

quando puder, releia a carta. está tudo lá, a impaciência, o medo, meu jeito cínico de encarar você, que por um momento você pensou amar, mas que logo se tornou insuportável.

não seja duro demais consigo mesmo. sofra, mas tome cuidado para não virar hábito. tente não magoar ninguém, e nunca se esqueça de se perdoar. que nem naquela oração de São Francisco.

pra mim você será sempre o fábio. embora, ultimamente, só consiga te chamar de françois.

eu amo você. de verdade.

______________

---------- Forwarded message ----------
From: Amanda Meirinho
Date: 17/10/2006 11:52
Subject: particulares
To: fitak7

Fábio,

Pequena carta em sete partes. Leia com carinho, por favor.

1. a nota.

No fundo eu nunca soube expressar bem, ao vivo, tudo aquilo que sinto. Da minha voz sem energia e esganiçada saem apenas alguns sussurros bestas; no máximo, um grito surdo que nada tem a ver com o turbilhão que guardo em mim. As coisas mais belas que já conseguir exprimir estão todas condensadas em letras, a maioria manuscrita, o que me dá um certo orgulho: tudo aquilo que sai do som e vira grafia dura para sempre. O problema é dar vida à letra, principalmente quando se trata da arial tamanho 12 com que eu escrevo esse e-mail. Uma mensagem eletrônica é uma maneira bastante fria de se falar sbre sentimentos, principalmente quando as intensidades se resumem a negrito, caps e itálico; respectivamente expressando, de acordo com meus próprios códigos, olhos nos olhos, grito e levantar de sobrancelhas. Espero que a frieza que engloba o formato com o qual resolvi falar com você não o leve a interpretações equivocadas - o que, de longe, é mais do que provável. Enfim: venho, com muito cuidado, quebrar o silêncio por mim mesma imposto. E só.

2. prelúdio.

Classificar o beijo dado por você como "roubado" para mim é um eufemismo desncessário. Seu beijo foi "forçado", com muito orgulho e, pelo visto, sem resquício de arrependimento. Eu, da minha parte, me senti violentada. Um estrupo moral que de certa forma serviu de estopim para uma divertida crise sentimental. Relembrando os dez anos de morte do chato do Renato Russo, tenho andado distraída, impaciente e indecisa. Mas não apaixonada. De certo modo, o seu beijo me fez vê-lo como um homem - um lado seu que até então eu fingia não perceber. Provavelmente fui empurrada para dentro do universo dos seus sentimentos que me fazem, agora, reavaliar os meus, tendo o silêncio sido imposto justamente para completar esse período de reflexão.

Até agora, nenhuma novidade. Vamos direto aos particulares.

3. os particulares.

Eu desejei você. Àquela noite, enquanto todos dormiam, comecei a me tocar feito uma criança que não entende os calores que sente entre as coxas. O pior: sem culpa. Classifiquei o sentimento como mera curiosidade; afinal, de repente havia um homem, um homem que havia se declarado para mim tão abertamente, um homem que me havia prendido em um abraço sufocante e apaixonado. Você se tornou uma espécie de monstro. Um monstro que eu desejei contra todas as expectativas. Talvez eu seja atraída por uma certa brutalidade escondida atrás de todos os machos sensíveis que já conheci. Patético... nos outros dias, tentei convencer-me que a curiosidade nada mais era que mero fogo de palha, que passaria, como quase passou, com a primeira distração juvenil que atravessasse meu caminho. E como houveram distrações! Festas e festas, rapazes e moças novos, provas e originais risíveis, até certas viagens gastronômicas que me renderam algumas leves indisposições. Essas distrações, porém, de nada serviram para controlar meu desejo, que adquirira proporções cômicas. Embora emocionalmente você tenha me desestabilizado, meu lado racional continuava gritando vários argumentos contra qualquer possibilidade de (odeio esses termos) vivermos um grande amor. Por vários motivos. Primeiro, eu não o amo. Segundo, eu me acho jovem demais para você. Terceiro, creio que nos conhecemos minimamente ainda. Surgiu porém um argumento a favor da sua causa, um argumento solitário que me fez repensar e escrever esse e-mail: você, Fábio, reúne valores que eu não encontro em ninguém da minha idade. Aliás, em ninguém da sua idade. Á propósito: se me perguntar quais seriam esses tais valores, aparentemente tão subjetivos, fique sabendo que não terá resposta. Deve se tratar, enfim, de puro instinto.

4. a mentira (e como foi contada).

No caminho para casa, tentei deixar bem claro que não queria nada com você. Ouvi uma resposta descomprometida; algo como "não é assim tão necessário desejar você". A resposta me deixaria aliviada se não fosse, tão claramente, uma mentira. Provavelmente meus esforços para fazê-lo ver que posso ser mimada, egoísta e desprezível de nada surtiram efeito; você, para prejuízo do seu ego, continuava apaixonado por mim. Triste, não? Eu realmente gostaria de estar no seu lugar: é sempre mais feliz aquele que ama. E de repente me vi sem saída, tentando escapar,evitando a todo custo um escândalo, dos seus lábios que tocavam meu pescoço, bochechas, nariz, das suas mãos que tentavam conhecer minhas curvas, de todo aquele homem que, com muito carinho, me violentava. Um golpe certeiro no meu orgulho. Felizmente cedi apenas um pouquinho; o suficiente para me perder na linha entre a mera masturbação e o desejo genuíno. Creio que o seu beijo,seja FORÇADO ou ROUBADO, não surtiria o mesmo efeito se fosse um beijo implorado. Um beijo passivo. Um beijo dominado. Não... a grande graça foi vê-lo imposto, de repente, como um homem, e não como o carinha que diz "não é assim tão necessário desejar você". Uma pequena grande mentira. E convenhamos, completamente desnecessária.

5. e então o nada tornou-se si mesmo de dentro pra fora.

Ontem confesso que senti certas palpitações, provavelmente criadas por uma dita vontade, que me impediam de olhá-lo diretamente nos olhos e até mesmo de dirigir a palavra a você. Confesso que havia preparado o discurso que aqui escrevo, claro que com menos pompa, para segunda-feira, mas uma certa passividade em relação aos sentimentos quando estes são tão ambíguos quanto intensos me deixou paralisada. Provavelmente por conta da presença dos outros; afinal, ainda não cheguei ao ponto de confessar desejo algum em público. Só quando é possível, claro, colocar a culpa na bebida. Minha falta de coragem foi, contudo, superada na noite de ontem, provavelmente por conta de uma insônia que me abateu acompanhada por certos desejos impossíveis de serem satisfeitos apenas com o poder da imaginação. Precisava dizer que o desejo, Fábio. Que o quero como homem. Mas ainda não estou certa se o quero assim, no escuro das improbabilidades.

Creio que, usando esses termos vagos, fica impossível distinguir qual é realmente o meu sentimento por você. É como um nada que se vira de dentro pra fora. Um nada que não tem nome. Não, nem eu mesma sei explicar.

6. querido.

Não sei mais onde guardo minha pieguice. Agora quero, e muito, dormir com você.

7. futuro

Never thinking about tomorrow.

Um beijo (à sua escolha),

Amanda

2008-01-25T17:10:00.000-02:00

Heath Ledger:

se é canto de ossanha não vá, que muito vai se arrepender.

2008-01-20T15:20:00.000-02:00

Levar porrada é bom, a gente fica esperto. Só não pode é ficar maluco, ou tentar provar alguma coisa pra alguém: o que é foda é abrir o olho, não parar de sonhar, e lutar pra ser feliz. Lutar é o pior, porque quando a gente cai, fica tudo confuso, o certo, o errado, os caminhos; dói. Chute na cara é morar de novo numa casa onde não te deixam escrever. Soco na virilha é conviver gente que acha que sabe o que é o melhor pra você. Cuspo sangue porque dói pra caralho ver o cerco fechando, e a loucura, aquela que tira seu chão e te convida pro abismo, a loucura te pegando por trás. A seco. É preciso um refúgio. É preciso paciência. Abraçar o capeta.

Caí de novo num ninho de desesperados, loucos por uma família, uma fiha que eles sempre sonharam, e nunca vão ter. Não tinha rede embaixo da corda bamba. Mas eu sobrevivi.

Eu não quero enlouquecer. Eu não vou enlouquecer. Mas não vou fugir. Na trincheira, a gente fica, e se concentra apenas em não morrer.

2008-01-18T10:08:00.002-02:00

Para algumas pessoas foram dadas boas cartas, para outras não. Só que algumas pessoas sabiam jogar melhor com aquelas cartas do que as outras, e acabavam ganhando, mesmo com a mão ruim. E, até as pessoas com boas cartas acabavam por se perder, pois a mão tremia e descobria-se fácil, fácil, sua próxima jogada.

As pessoas com cartas ruins ganhavam, às vezes, por questão de sorte. Ou porque precisavam desesperadamente de ganhar das outras pessoas com cartas ruins, e empenhavam todo seu traquejo naquilo, até não mais poder.

Eu não sei se minhas cartas são ruins ou são boas. Só sei que estou no jogo.

2008-01-12T11:18:00.000-02:00

É chegada a hora de ficar sentimental e fazer confissões pelo blog.

Eu gosto de batata-frita.

Brinks. É que dessa vez é sério: joga no lixo o sorriso, que algumas pessoas tentam. E QUE MERDA. A gente não entra nessas de casamento pra ficar triste, não. É pra ser só felicidade. E de mãos dadas mesmo, ajudando um ao outro, mesmo estando na maior merda, já que, no final, um acaba tirando o outro do atoleiro; só que, se um solta a mão do outro, caem os dois. E cair não é nada legal.

Eu queria dizer que você é o melhor amigo, companheiro, parceiro sexual, confidente, um dos seres mais pacientes que já vi pela minha frente, depois, talvez, daquelas vacas na Índia. Eu queria que você não pensasse que me fez mal; relaxa, olha ao seu redor, e pronto. Eu queria dizer que te amo.

Tenho vontade de sacudir você, fazer você olhar para a gente, essa casa, essa quantidade absurda de sentimento-bom que solta do seu sorriso, e te tirar do atoleiro. Não vai resolver eu passar uma temporada longe da sua companhia, ou você recorrer à idiossincrazia. Eu tô tentando sair sozinha, numas de querer te provar que te mereço, sim, e vou conseguir. Mas você tem que entender que dois é sempre mais que um. Ainda mais, em se tratando das nossas pessoinhas.

Luz verde, apaga não. A gente ainda tem muito o que dar risada.

2008-01-09T21:40:00.001-02:00

it's better to burn than to fade away

Neil Young & Crazy Horse, My My, Hey Hey (Out Of The Blue). Gravação de show no início da década de '80 (vide suspensórios).

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E de pensar que o Neil Young de 2008, bem, é o NEIL YOUNG DE 2008, interiorano, meio esquecido, fading away: uma lembrança.

Da série ria-por-último-uns-trinta-anos-depois.

2008-01-07T08:13:00.002-02:00

nunca gostei muito de escrever, só da sabotagem, ou da obrigação. e detesto a poesia que emana da gente burra, como aquelas meninas feias que, quando não arranjam namorado, reclamam clarice pra si, ou estudantes de letras, na frente dos centros culturais, puro desperdício de papel e tinta a um real. vejo calada a declamação dos poemas, ouço, censuro, apago: uma merda. ainda bem que não sou eu.

mas eu gosto de ver o brel, suado, declamando o ne me quitte pas. gosto de quando o françois enlouquece e diz alguma coisa (dos outros) que me faz sorrir, abobalhada. ou de quando o laurent manda as rimas às favas e solta alguma obscenidade apaixonada. gosto e não me canso, porque é a poesia da gente, ouço com amor. mas talvez eu só goste porque é poesia de amor.

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tenho vergonha de dar livros de poesia para os amigos, mas, às vezes, me vejo sem opção. é como dar borges para um estudante de filosofia, chove no molhado. gostei muito mais de quando me deram um poema de presente, porque mesmo que fosse uma porcaria, eu não poderia dizer não. e, bem, na verdade, era bastante bom.

2007-12-27T18:34:00.002-02:00

Revival? That's sooo last week.

Trash Hologram, Crystal Castles.

2007-12-27T17:11:00.000-02:00

Eu gosto de quando o vermelho brilha. Mas amarelo é tão bonito...

Por exemplo, conheço essa luz amarela com cheiro de pimenta preta. Eu acho que a luz tem esse cheiro porque não toma banho direito, ou porque come muita coisa ardida, MESMO, ou até porque dorme num quarto cheio de cheiros. O fato é que enquanto tem essa luz amarela brilhando ao lado do meu vermelho, tudo fica bem. Tudo fica verde.

E tem também a luz verde, que fica lá, na dela. A luz verde é bem grande, tão grande que às vezes deixa a luz amarela sem saber direito o que fazer, de tão encabulada. É que a luz verde é tão esclarecida que até parece de mentira. Aí a luz azul aparece.

O azul tem um jeito meio molenga, meio carinhoso, quase que nem o da luz verde, só que MAIOR AINDA. A luz verde às vezes gosta de estudar e de ir embora, coisa que a luz amarela, que não gosta muito de tomar banho, não sabe fazer ainda; a luz azul simplesmente fica.

Mas não por muito tempo. Porque aí vem a luz vermelha.

E o vermelho guarda todas as luzes, coloridas, felizes, ao seu lado, em um fundo que de tão branco chega a doer no céu da boca. O vermelho é grande e tem um jeito, assim, meio que de menina, mas é forte, não arrebenta.

Porque o vermelho pulsa mais do que todas as cores.

2007-12-25T09:22:00.001-02:00

O Striking Viking Story Pirates é um pessoal que cata histórias escritas por crianças e as transformam em peças de teatro, vídeos, recitais, espetáculos com marionetes e algumas musiquinhas, a fim de estimular a criatividade dos pequenos em regiões desassistidas de Nova Iorque.

Que criatividade não enche barriga, isso a gente já sabe. Mas até que rende umas coisas bonitas? O vídeo abaixo é Abbey is Sile, escrito por uma menina de seis anos chamada Sofia Morales Bello Barceló.

Já este aqui foi feito a partir da frase "this story is about cats flying", de um garoto de oito anos chamado Jah-Kym McMillan.

Esse entrou na série de vídeos sobre gatos no orkut que o Fábio criou para nosso gatinho, o Luthero, que, como qualquer bicho que se preze, tem status de gente até na internet.

Pra completar, a versão on stage de "this story is about cats flying".

E um feliz natal para todos vocês.

2007-12-18T21:04:00.000-02:00

Penso em sacanagem o dia inteiro, até a hora de dormir, quando enrolo vocês três, bem bonitos, em papel de sonho, e espero. Não sei de qual dos três sinto mais falta, agora, que está escuro; gosto de conversar com um e outro, brincar com um, dormir com todos. Chamo pelo nome de um enquanto penso no outro e tem um outro ao meu lado, e quando consigo pensar e chamar por um vem o outro e mais outro para manter meus pensamentos nivelados. Uma graça.

O amor é grande, todo mundo cabe no meu abraço: eu amo amá-los.

2007-12-16T23:42:00.001-02:00

Daquela vez em novembro, depois de ter terminado com o de trinta , comecei a me sentir mal, com uma angústia, uma dor, quase gases presos no peito: vontade de morrer. Virei para Caroline e disse "estou muito triste", e ela soltou uma gargalhada que ressoava pelas narinas, e me disse "é porque você está drogada; na boa, ninguém quer saber como os outros se sentem". E eu concordei, e ri junto, "é verdade, tinha me esquecido".

Hoje me lembrei disso, quando, na última temporada, uma namorada de Jerry o convence a demonstrar seus sentimentos (raiva, inclusive), e ele só o consegue fazê-lo em tom de stand up comedy. Quando ele finalmente consegue se libertar, pede Elaine em casamento, e pergunta para George quais são suas maiores aflições. O choque é tão grande que, depois de ouvir George, Jerry volta ao normal, e deixa Elaine para tia.

Seinfeld, deseducando amizades até a nona temporada.

Pra completar, tem essa minha amiga, que, da última vez em que a vi, estava numas de "sou do samba, sou da paz", quando todos nós sabemos que pessoas assim não rendem bons sitcoms. Eu dei dois meses para ela voltar a ser a mesma filha da puta de sempre; Caroline disse que, se pessoa melhor ela fosse, o prazo de dois meses poderia ser levado à sério, mas, em sua opinião, a mudança é definitiva. Pedro Acosta desejou publicamente a morte dessa pessoa há alguns meses, e ela não foi capaz de replicar à altura (além de ter, de certa forma, choramingado com a autora das fotos, Caroline, e ficado amiga de uma pessoa a quem todos nós odiamos porque, bem, todos nós a odiamos). Visto assim de longe, tudo parece se encaixar: fulana começa a sofrer com historinhas de orkut, deseja nunca mais ser publicamente odiada, e libera a fofa de dentro de si.

Na boa? Tá na hora dessa gente bonita provar seu valor. Se ela não voltar ao normal depois ouvir as dores do Georgie de seu grupo de amigos, realmente, baixa o Frank Constanza e grita: SERENITY NOW!
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Abrindo o gmail, o mailing tosco da ECO estava desejando feliz férias ao corpo discente, dando várias dicas de verão, ê, ê, ê, uh-hu. Guilherme Semionato deu um reply to all com a mensagem "eu pareço que vou descansar pra você?" para cinco listas diferentes de alunos da universidade.

Acabo de descobrir o George Constanza do meu grupo de amigos. Toca a guitarrinha slap que o episódio de hoje acabou.

2007-12-07T00:56:00.000-02:00

Mecha Branca , de Maria Thereza, encontrado na galeria dos antiquários (copa) bem em cima desta capa do Bisset para O Monstro do Pântano. A história? O amor floresce!, do Allan Moore.

Da série "isso só pode estar sendo dirigido", parte dois.

2007-12-04T15:17:00.000-02:00

sumiram ontem, no escuro do cinema são luiz, depois da última sessão de segunda-feira. impressionante não terem sido encontrados por niguém; dei por falta da carteira à meia-noite, e meia-noite e um, não era mais possível procurá-la.

é engraçado pensar que nenhuma dessas fotografias existe mais. quase irônico; eu aos dezessete, dezoito, dezenove anos, e um envelhecimento rápido, nos olhos fundos. tenho sono.

2007-12-02T21:40:00.001-02:00

Uma pirueta, duas piruetas, bravo, bravo!

Hollywood é um sonho de cenário,
vi um pau-de-arara milionário!

mas agora meu dia-a-dia,
é no meio da gataria...

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Trechos do filme "Os Saltimbancos Trapalhões", de 1981.

2007-11-30T18:48:00.001-02:00

Linda, linda, linda. E que vestido... é uma pena que não postem a fonte exata desses vídeos.

Pimentinha, Comunicação, 1972. Gravação feita para um especial uma rede de televisão alemã.

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de novo, trecho de Mundo Deserto. sente o naipe do narrador. ich glaube etc etc liebe!

2007-11-30T17:27:00.001-02:00

recebi um convite de uma operadora de telemarketing, também chamada Amanda, para o plano Oi 600 minutos. achei tudo fantástico, mas... a ligação caiu. e eu abri o youtube.

Elis Regina, Alô, Alô Marciano.

down down down

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O Síndico, Telefone

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é, carol, a voz dele piorou mesmo depois que ele entupiu o cu de pó. acho que ficou fanho. risos!

O que ela teria a dizer sobre isso?

antes o aplique que o cu, garele!

2007-11-24T15:09:00.000-02:00

Não, é muito gorda para ser a Parish Hilton.

Jemts, isso só pode ter sido dirigido.

Simplesmente starlet a partir do segundo minuto de vídeo.

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'cause a married man won't kiss his wife like that.

2007-11-21T00:59:00.001-02:00

Pegue um excelente diretor de arte, uma canção super emotiva, e uma diva incontestavelmente carismática, e faça um vídeo genial.

Elton John, Someone Saved my Life Tonight. Fotografia de David LaChapelle.

.

Agora, cague pra tudo isso aí em cima, que você só fará um vídeo gay.

Elton John, feat Leann (quem?) Rimes, Written in the Stars, 1999.

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PS: a dominatrix do clipe de Someone Saved my Life Tonight é Amanda Lepore, a trans mais badalada do high society novaiorquino desde os anos 90. Charme inegável transmitido nessa fotografia do La Chapelle:

starlet

2007-11-15T23:51:00.000-02:00

hoje lá pelas quatro da manhã, na festinha do high society aqui em casa, o vizinho de cima desceu um pedaço de fita crepe com o seguinte bilhete.

A-DO-RO.

depois que o Fábio colocou "O Caminho do Bem", escrevi a resposta no verso do bilhete, e bati na porta do 806.

fiquei impressionada como um vizinho cuja voz parecia ser de um sambista de 50 anos é na verdade um percussionista de menos de 30.

anyway, ele disse que não queria incomodar, que, na verdade, tinha se AMARRADO no som da festa, que a gente estava ouvindo coisas que lhe interessavam, e que ele estava trabalhando no momento, então não poderia simplesmente chegarqui.

é. minha vida é mesmo um sitcom barato.

2007-11-15T22:22:00.001-02:00

e, falando do cabelo da rita lee...

esse troço de presepada multicor no início da carreira me fez lembrar o caso da bee do montage que foi extraditada de londres de volta pro crato. um horror, ok, mas todo mundo sabe que benflogyn não é bom pra NINGUÉM, principalmente para o seu estômago (a não ser que você seja um adepto da dieta da debbie falabella, e sabiamente, mantenha sua barriguinha vazia - e o salão bem limpinho).

fim!

2007-11-15T22:12:00.001-02:00

posando de tiete da rita lee fase atual em trabalho de criação publicitária, para amigas.

photoshop para suavizar a icterícia. elas que cuidem do cabelo vermelho. ;)

2007-11-14T20:53:00.000-02:00

as estrelinhas brilham no céu da boca, e deixam tudo dormente que nem a manhã de um domingo de sol, quando você acorda da balada, consciente até demais, e tenta fazer alguma coisa. cambaleando, ela tira a calcinha, toma banho, coloca a calcinha, deita na cama, e olha pela janela, onde dá pra ver um pedacinho do mar. no mar, tem baleias, peixinhos coloridos, tubarões, e golfinhos, que usam o tubarão como comida, que comem os peixinhos coloridos, que às vezes são confundidos com krill pelas baleias da boca grande, que são mamíferos que nem os golfinhos. e o mar rebate as estrelinhas que brilham no céu da boca, e deixam tudo dormente que nem a manhã de uma segunda-feira de sol, quando você acorda cansado, cansado até demais, e não consegue fazer mais nada.

2007-11-14T19:39:00.001-02:00

Radiohead, Test-Webcast com cover de Unravel, da Björk.

Nov. 2007

2007-11-14T19:07:00.000-02:00

lágrima é uma aguinha que escorre do canto do olho quando dói tanto a ponto da própria lágrima chorar.

língua é um músculo que bate no céu da boca procurando estrelas quando sabe que nada vai encontrar.

coração é um músculo também que bate à procura de estrelas, mas que quebra fácil se você com força apertar.

2007-11-12T06:22:00.001-02:00

juru juru juru juru juru jurubeba
beba beba beba beba beba beba juru
jurubeba
licor licor licor licor licor de jurubeba
beba chá de juru, beba chá de jurubeba
oba, bicharada viva, pé de jurubeba
Jurubeba
canta, passarada linda, flor de jurubeba
quem procura acha cura, flor de jurubeba
quem procura acha na raiz de jurubeba
tudo que é de bom pro figueredo e que se beba
feito vinho, feito chá
de licor, de infusão

jurubeba, jurubeba, planta nobre do sertão

2007-11-12T06:18:00.002-02:00

eu acho machado de assis seco que nem peito de frango cozido sem sal.

só que um pouco mais fácil de engolir.

2007-11-12T06:02:00.001-02:00

ninguém irá nos perdoar por perdermos as manhãs dos dias de chuva.

tem um gato, na eco, ele é cinza que nem um dia em que parece que vai chover, mas não chove, com as botinhas brancas, quase duas nuvenzinhas em um céu de chumbo. o nome dele é meu amigo gato cinza, e a gente sempre conversa antes das aulas de quarta e sexta, os únicos dias em que tenho aula perto da área em que ele mora. meu amigo gato cinza gosta de brincar com a minha mão direita, pedir festinha, miar baixinho, e depois ir embora. eu gosto do meu amigo gato cinza, e quero que todo mundo saiba disso.

2007-11-07T16:05:00.002-02:00

preciso de um pouco mais de tempo para conseguir empurrar meu navio por cima da montanha.

ou me convencer, de uma vez por todas, que o navio é uma maquete, a montanha um banco de areia, e o herzog passou dois anos na amazônia jogando baralho com o klaus kinski.

embrulhe seus problemas em sonhos

(e sonhe seus problemas pra longe)

Bing Crosby, Wrap Your Troubles in Dreams, 1931

2007-11-07T14:54:00.000-02:00

caetano de bruços no cromaqui.

tendência.

2007-11-07T01:41:00.001-02:00

Na quinta-feira, o Fábio surpreendeu a mim e ao Lutero enquanto tirávamos aquela soneca de fim de tarde. O gato estava deitado no meu ombro direito, com a cabeça pra fora do cobertor, recostando a orelha esquerda no meu rosto, enquanto eu, pelo jeito, enlaçava o bicho pela barriga.

E aí: qualé a música?

Triumph of a Heart, Björk, 2004.

2007-11-05T20:05:00.001-02:00

O, then, I see Queen Mab hath been with you.
She is the fairies' midwife, and she comes
In shape no bigger than an agate-stone
On the fore-finger of an alderman,
Drawn with a team of little atomies.

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Depois que você se for, Andrezza Valentin.

2007-11-05T19:26:00.000-02:00

Grizzly Bear, Knife.

2007-11-04T16:36:00.000-02:00

Tony Rudd, professor de música inglês, apareceu com the most futuristic music possible em um programa de televisão britânico (Music 2000) em 1981. Pegaram a apresentação desse programa, fizeram um remix by The Freelance Hairdresser, inseriram em outra gravação, e saiu isso.

machadaynu, machadaynu, machadaynudaynudaynu...

Para quem quer enteder a piada, passe o mouse aqui.

Tony Rudd é uma criação do comediante inglês Kevin Eldon em um quadro do programa humorístico Look Around You, feito recentemente pela bbc, onde os anos 80 eram exaustivamente ridicularizados. Difícil de entender porquê, né?

2007-11-04T15:44:00.001-02:00

Tenderoni, Chromeo, 2007.

Haw!

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Ice Cream, B 52's, ops, New Young Pony Club, 2007.

Wow!

2007-11-04T14:59:00.001-02:00

o único grande inconveniente da história do andróide perdidamente apaixonado por sua dona é que esse nome, ranxerox, lembra na hora uma fotocopiadora vestida de cavaleiro andante.

mas, enfim? bem, ranx é um robô um tanto bronco, que ama irracionalmente - como se fosse possível amar racionalmente... - Lubna, sua proprietária, uma menina dos seus quatorze anos viciada em heroína com um penteado um tanto quanto questionável. A garota o usa ao seu bel prazer, para as situações em que melhor lhe convier, o que transformava a história em um banho de sangue com relativa freqüência.

o que mais me fascina é o "sentimento" que ranx tem por lubna ser tratado sempre como um defeito em sua programação, literalmente, um parafuso a menos. muitos definem o "estar apaixonado" como um estado patológico, e o amor do autômato pela moça não é menos doentio, dada sua inconseqüência, impulsividade, e melação insuportáveis. é possível sentir uma dor tremenda pairando pelo ar, como aquele desconforto, seguido por uma pequena tristeza, pouco saudável, via de regra, exponenciada à décima potência. inspira pena.

e, mesmo sendo um monte de fios soltos dentro de uma cabeça quadrada, o defeito de ranx ainda é chamado de amor durante toda a história. francamente, nenhum ser humano sobreviveria enquanto gente amando alguém tão absurdamente. sei lá, acho que o coração explode antes. o amor não existe para prender ninguém; é pra ter consiciência de que precisamos dos que amamos, mas não para nos apoiarmos neles.

o resto é obsessão.

PS: ranxerox é um quadrinho italiano que foi publicado até fins da década de 80 na Europa, pela Heavy Metal, até um de seus criadores morrer de overdose em Londres. no Brasil, foi publicado pela Animal em inícios dos 90, e era o carro chefe da revista, ocupando todas as páginas coloridas do final da publicação.

2007-11-03T11:07:00.000-02:00

ecoam fantasmas pelas casas vazias.

... buhuuhuhuhuhuuuuuuuuh.

2007-10-31T14:40:00.001-02:00

Eat It, Lick It, Snort It, Fuck It.

2007-10-31T02:45:00.000-02:00

Ê! São quase três da manhã, e eu tô ouvindo o Blackout!

...

Pausa.

...

E um feliz dia das Bruxas pra vocês também, galera!

__________________________________

Update das 03 e meia da manhã: britneida mandou muito bem nesse último disco. Juro. Break the Ice é simplesmente maravilhosa, merecia uma perfomance da nossa mamãe favorita coberta apenas por uma leve névoa de gelo seco em um palco coberto de neve artificial. E, de preferência, errando no playback e caindo bêbada em cima da bailarinada.

Pensando bem, transfiro meus elogios ao produtor de britney. Afinal, nem um disco do Daft Punk tem um trabalho tão competente, exaustivo, e notável, de estúdio. Sábia decisão.

2007-10-30T23:18:00.001-02:00

Believe it or not, George isn't at home, please leave a message at the bip...

2007-10-30T21:59:00.001-02:00

Naquele episódio clássico da sexta temporada de Seinfeld, em que a Elaine convence um namorado seu da cabeça rapada a deixar as madeixas crescerem, e o cara, por conta disso, descobre que está ficando realmente careca, George Constanza dá o melhor conselho ever para quem está com a calvície galopante.

"Viva! Viva cada minuto da sua vida como se fosse o último! Viva!"

Acho válido.

Pra quem não se lembra do episódio, paralelo a isso, George namorava por comodismo uma presidiária, que ao ter sua sentença extendida (vale dizer, por conta de um depoimento extremamente negativo por parte do nosso positive role model favorito) acaba fugindo da prisão direto pra casa dele. Depois de experimentar o runaway sex - Jerry, it's even better than MAKE UP SEX! - o abjeto deixa a fugitiva no apartamento, e, enquanto comenta sua performance com a galera, o namorado da Elaine, que havia acabado de pedi-la em casamento, entre na casa de George para pedir mais conselhos a respeito do carpe diem pré calvície. Os policiais aparecem, e o cara vai pra cadeia após bater em um tira que o chama de "careca". Ao fazer uma visita ao namorado/noivo na prisão, Elaine pergunta quanto tempo ele vai ficar por lá.

"Não sei, amor... dois anos, um ano, com sorte."

Elaine retira o anel e o devolve para o sujeito. Afinal, ele já vai estar completamente careca quando sair da cadeia.

Firmeza?

2007-10-30T20:15:00.000-02:00

Presto - Allegro Assai / An die Freud, Ludwig Van Beethoven, Friedrich Schiller

Freude schöner Götterfunken,
Tochter aus Elysium,
Wir betreten Feuertrunken,
Himmlische, dein Heiligtum!

2007-10-30T18:36:00.001-02:00

Jens, I can be your boyfriend, so you can stay with your girlfriend...

2007-10-29T20:21:00.000-02:00

1. Quando se está atormentado, é preciso primeiro começar declamando o nome da pessoa por quem você está apaixonado, pra pular depois pro nome de quem você ama, e finalizar, histrionicamente, com seu próprio nome.

Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard-Fabienne Tabard-Fabienne Tabard, Fabienne Tabard!,Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Christine Darbon, Christine Darbon, Christi...ne Dar...bon, Christine Darbon!, Christine Darbon, Christine Darbon, Christine Darbon, Christine Darbon, Christine Darbon, Christine Darbon, Christine Darbon, Christine Darbon, Christine Darbon... Christine Darbon... Christine Darbon..., Fabienne Tabard-Fabienne Tabard-Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Antoine Doinel, Antoine Doinel, Antoine Doinel, Antoine Doinel, Antoine Doinel, Antoine Doinel, Antoine Doinel!, Antoine Doinel!, ANTOINE DOINEL!, ANTOINE DOINEL!, ANTOINE DOINEL!, AN-TO-INE DO-INEL!, ANTOINE DOINEL!, Antoine Doinel!, Antoine Doinel..., Antoine Doinel..., Antoine Doinel.

2. Quando se está finalmente com a pessoa a quem você ama, é preciso ensinar alguma coisa de extrema relevância logo no café-da-manhã, porque esse é o momento mais bonito do dia.

E, se você continuar quebrando as torradas enquanto passa manteiga, não tem nenhum problema. Mas continue tentando. Porque é bonito.

3. E, pra completar, aproveite o sol frio da primavera.

Uma declaração de amor, por mais freak que possa parecer, ainda é uma declaração de amor. E nessas horas você percebe: meu d 'us, isso só pode estar sendo dirigido.

2007-10-29T13:43:00.000-02:00

Naquela música que ficou famosa no final dos 90, lá pelo meio, o narrador aconselha que façamos todos os dias alguma coisa assustadora, sem explicar muito bem o porquê. Ontem, enquanto atravessava aquela passarela gigantesca que conecta o metrô ao Maracanã, um morcego voou bem na minha frente, e eu comecei a correr alucinadamente, isso às nove da noite, quando não tinha absolutamente ninguém por perto, só para me dar conta de que meu coração batia. Aí, me lembrei que não faz muito tempo, ainda em outubro, andei até a pista do santos dumont, e quando a sirene tocou, ao invés de correr para a guarita, deitei no gramado, e vi um avião decolando ao mesmo tempo que outro pousava, e fiquei achando tudo tão lindo que quase me arrependi de não ter servido no exército quando ainda era solteira.

E, no meio disso tudo, um caranguejo tinha bicado meu pé, o que me deixou realmente transtornada, mas até hoje o guarda do aeroporto acha que voltei com a perna bamba por ter visto a barriga de um monte de alumínio voador.

Pra quem não conhece o texto, aqui a tradução, ó.

2007-10-28T01:32:00.001-02:00

Não sei exatamente quando isso começou, se foi com o cd do U2, ou quando me dei conta de que o vermelho pulsa mais do que todas as cores, mas me lembro de alguns desenhos, uns trechos de uma história boba o suficiente para não merecer ser terminada, alguns sonhos, alguns desastres, e meu ano novo acontecendo sempre no mês dez do ano.

E me concentro ao lembrar de todas as datas, das mais irrelevantes às mais intensas, algumas merecendo figurar não por terem deixado marcas, e sim por contarem, de alguma forma, como aquelas bóias marcando os fins das águas nacionais oceano adentro: daquela vez em que tinha três namorados, por exemplo, e que acabei dormindo com o namorado errado. O incidente em si não tem nenhuma importância, muito menos a pessoa envolvida, mas é engraçado pensar que alguns anos depois, já com a lembrança pálida, o mesmo nome voltaria a ecoar no rosto de outro caso, igualmente irrelevante, insípido.

Meu tempo se torna então um oito, como se fosse fato que irei me apaixonar, em outubro, como me apaixonei, ainda na época dos três namorados, por um rapaz que hoje em dia já está completamente calvo, coitado. Me lembro então da primeira declaração de amor, que não difere muito da última que ouvi, ou de uma, no meio dessas, sobre uma "menina da pele branca". Dói lembrar que neguei o amor a um rapaz apenas por ter descoberto uma marca grande, em seu pescoço, de quem já havia tentado se matar. Anos depois, recebi a notícia de seu velório, e tremi. A memória corre então para um roteiro esboçado por alguém que me tomou como inspiração, alguém que não conhecia o referido rapaz, mas o inseriu como protagonista, justamente em uma história de amor frustrada redundando em suicídio. Até hoje me pergunto porque essa história nunca foi terminada. Talvez por ter me casado, há um ano, com o autor desse roteiro.

Observo os dias claros, a névoa grudada em meus cabelos, e o sol que brilha sem queimar, seguido por chuvas torrenciais, e me esforço para entender o que outubro é. Esse ano, percebi que acumulei experiências em geral só esse mês para encher de assunto qualquer sitcom barato.

Mas, de repente, junto os retalhos, e fora as coincidências listadas, percebo que tudo,

tudo mesmo

só parece estar se repetindo porque

nada é pior do que tudo

que você já tem

no seu coração

mudo.

*

Outubro só é porque eu sou.

2007-10-27T11:10:00.001-02:00

Fada dourada

anjo colorido, coisa mais linda, diva do sorriso largo.

Begônia do gelo, minha adolescência inteira chora

só de ouvir você.

2007-10-26T00:05:00.001-02:00

shmoo.
shmoo.
shmoo.

2007-10-25T14:55:00.000-02:00

Muito do que não havia acontecido merecia repousar do lado de cá, bem perto, recostado no colo branco e na roupa molhada. E, a título de curiosidade, desabou terra no Rebouças, o aterro estava parado, e a rua da Glória, pela primeira vez, engarrafada.

É que dá vontade de ficar sempre um pouquinho mais.

Só mais cinco minutinhos...

Gosto muito de você.

2007-10-14T02:42:00.002-02:00

Estudo para capa de caderno.

Tinta à óleo (azul- turquesa) e acrílica, laço dourado, sobre pluma 120g sem revestimento.

Na ilustração, aquarela e nanquim, sobre canson 220g.

Sobreposição de imagens feita no photoshop.

2007-10-13T22:24:00.000-03:00

Luthère. Chatin Luthère.

Mês e meio, quase dois, de vida.

2007-10-07T11:09:00.001-03:00

Vagando entre os muitos sexos, longe da monogamia, poligamia, e outras denominações equivocadas para o que não é pra ser desatinado, penso, sempre, naqueles dois desvios em que percebi que, de fato, nos observávamos. E me dá uma angústia do tamanho de um grito surdo: uma vontade de viver, pelo menos uma vez a cada outubro, um amor cheio da vida que transborda do seio das mães de natimortos. Paixão de dois adolescentes, daquelas com telefone mudo e o barulho da masturbação na trilha sonora do cinema; quero você, me dá um beijo.

É o excesso conjugado num gerúndio, quase como Amanda, só que sem o “o”, junto com a lembrança de alguma peça de roupa banal, mas de suma importância, pois sem ela, na hora, o rei está nu. Um amor tão livre quanto o inconcebível, espécie diferente do de construir uma família, relações de poder, orçamento fechado no fim do mês; tem cheiro de algumas noites nos pêlos pubianos, antes, é claro, de serem lavados por você; me dá um beijo.

Nesse amor durmo e tento, mas não acordo, tateando rente às paredes lisas e pelo chão de terra batida. Olho para o norte, sul, leste, oeste, e me esqueço do nordeste, com o vento frio que corta a garganta dos desavisados; e é dessa brisa que me sustento, pequena qual uma margarida de plástico, cheirando a gozo, perfume, vida. Uma grande rainha em seu trono de insetos imaginários, percorrendo em carruagens de mosquitos o torso dos apaixonados (narrando os sonhos para seus ouvidinhos desatentos como o zunido de uma televisão em estática). Conjunção de imagens belíssimas reunidas em uma fotografia antiga, amarelecida, meio desbotada, meio viva, com seus fungos destruidores da passagem do tempo estabelecendo colônias difusas como constelações no céu claro de outubro; um beijo.

E me apego aos meus retalhos com a força de uma criança, que se diverte em dar nós desajeitados com as flores; despetalado o plástico da margarida, é hora de comê-la. Dentro do ventre vazio dos que não sentem nem fome, nem frio, persiste um pulso forte, como uma luz que se acende e queima, sem parar, saindo pela boca e refletindo de uma ponta a outra o sorriso. Somos imensos. Somos do tamanho do tempo. Gosto muito de você.

Uma tristeza pequena, tão sedutora quanto escondida, persistirá, e será esse o brilho difuso que, naquele espaço de dois segundos, me fará para sempre jurar lhe amar. Transbordando sentimento, freado por todos aqueles nós que, bem sabemos, só o tornam ainda mais belo; naquela hora não lhe dava nem doze anos, pequenino. Parece que Jesus é sempre assim, menininho, no ombro de gigantes atravessadores de rios, com todos os pecados na humanidade condensados em si mesmo.

É, eu gosto mesmo de você. Cabendo no meu abraço, sorrindo o meu sorriso, tão bobo, tão doce, tão macio.

Fossemos dois filhotinhos caídos um sobre o outro por causa do frio, eu para sempre lhe aninharia.

.

A year is just a drop in time.

2007-10-05T02:20:00.000-03:00

in a sentimental mood.

2007-09-30T13:29:00.001-03:00

2007-09-30T11:18:00.000-03:00

Novos links: *.*.* e .:.:..

Balanço da minha vida (quase um ano de casada):

muito melhor que sorvete. beleza em estado bruto. feliz pra caralho. etc.

Momento do ano:

Psicóloga (lacaniana): "Está tudo bem com seu pé?" / Paciente: "Não, ele está com um calo, porque o sapato é novo e eu ainda não me acostumei com ele." / Psicóloga (reflexiva): "Hmm... pois é, Amanda, agora é hora de saber: aonde está esse calo?" / Paciente (rhrhrrhrh): "É, eu acho que ele está no meu pé."

Saldo:

positivo.

2007-09-30T11:13:00.000-03:00

Quando a gente acerta no layout dá até gosto de escrever.

2007-09-30T02:12:00.000-03:00

a maior de todas é japonesa.

hihihi.

2007-09-30T01:26:00.000-03:00

eu sabia que você era fraco, e que eu caberia no seu abraço.

ou de quando os pesadelos adquiriram o mesmo padrão, cinza claro, e os sonhos se tornaram tão coloridos que já não dava para botar a culpa no ácido.

parágrafo 1: sussurrando, em dó maior.

te amo.

parágrafo 2: um gatinho, chamado Lutero. Gatinho Lutero. em mi menor.

sono...

parágrafo 3: um baleiro mal vedado, em lá.

insetisan.

parágrafo 4: o mundo.

(é grande)

e eu sou pequeno.

o que você tem em mente? mostre ao mundo. coloque seu thinking cap. temos anônimos, aristóteles, bach, beethoven, bogart, buck, bronté, camus, chandler, conan doyle, confúcio, conrad, da vinci, de beauvoir, de sade, dickens, einstein, ellington, farmer, freud, galileu, gershwin, grimm, hammet, hardy, hawkins, hegel, hemingway, hesse, hitchcock, houdini, huxley, isadora, james joyce, jung, kafka, kant, kerouac, kierkgaard, c.s. lewis, lovecraft, maquiavel, marx, mead, michelangelo, mogul, more mozart, newton, nietzsche, nin, orwell, picasso, platão, poe, proust, rembrandt, rent this space, rimbaud, sartre, shakespeare, shelley, sherlock holmes, sócrates, stanislavsky, stravinsky, swift, thinking cap, thoreau, tolkien, tolstói, twain, vampiro, van gogh, jules verne, voltaire, h. g. wells, wilde, wolfe, e ? (o símbolo). entregamos em 2 ou 6 semanas.

*extraído de uma caixa de fósforos da D.D. Bean and Sons, California Inc.
S/data - EUA.

2007-08-05T12:41:00.001-03:00

David Shrigley e Chris Shepherd.

2007-07-31T19:25:00.000-03:00

Não que fosse impossível coletar todos os textos velhos, receitas médicas, e o cheirinho de leite que ficava na calcinha. Tudo é azedo que nem roupa mal lavada.

-

Os vizinhos se foram, e isso só não chega a ser bom porque virão outros. Era difícil ouvir quase todo sábado, o seu Vanderlei batia na filha pequena, gorda que nem aquela garota do Miss Sunshine, e a menina gritava. O irmão bateu nela uma vez. Todo mundo sabe que aquele garoto é viado, o pai saía e ele levava Gipsy Kings à sério. Pior: "Laaaaaaife is biguer...". Eram uma família de quatro, o pai tem uma namorada que veste 44. Olá, bom dia, como vai? Era o máximo. Eles foram embora numa daquelas picapes velhas, 92, aquela tralha toda, o filho viado, a namorada gortosa e o pai. Acho que a menina morava com a mãe.

O irmão virou para ela e disse "você vai sempre apanhar de tudo quanto é homem... e eu... eu sou um homem!"

Ele não precisava se afirmar desse jeito. A namorada do pai estava em casa, e a menina ficou chorando, meio histérica, meio tonta.

Um dia nós batemos na porta deles. A menina gritava contra o pai e o pai batia. Não que ela parecesse inocente, mas só dava pra entender o que o pai falava, e aquilo pertubava. Ressoava, bem alto, uma surra de bem-feito. Não deu. O filho mandou o Fábio não se meter na vida deles, e falou isso com tanta macheza que espantou. O pai não. Depois, ele bateu na nossa porta, e pediu desculpas.

É, nós entendemos. Criar crianças é difícil.

Mas como dói. Não é nem pelo galo na testa, as cicatrizes no braço, o cabelo caído, nem nada. A gente acha que as coisas são assim mesmo, e dizemos, social, é, nós entendemos, criar crianças é difícil, e no fundo pensamos, filha da puta, se ela pudesse bem que revidava, e enfiava o pé na sua cara, e chutava o seu abdômen, e mordia as suas costas, e te arrastava para o chão pelos cabelos, e saía de casa, chorando, descabelada, pra nunca mais voltar.

Quanta vergonha.

Os vizinhos se foram, e mesmo assim não tenho pena de ninguém.

2007-06-28T21:24:00.000-03:00

Qualquer coisa, só que unida feito bicho em cópula, aranha em briga. As duas tinham sido do mesmo sujeito, e isso contava. Eram duas ao mesmo tempo. Pense: coisa cabreira, misturada no esperma mesmo, e rejuntada pelos restos de outra coisa que aparecia vez ou outra no pescoço. Mancha roxa, cor de sangue duro, nem doía nem nada. Era a prova. Uma esteve com o outro e vice, sem o versa, nem rabo de olho. E foi, era caso delas irem juntas, vez mais tarde. O sujeito nem contava mais, de tempos já sabiam. Quê... topada na rua duas vezes, meia e palavra e meia, uma palavra inteira, e pronto: danou-se.

Da primeira vez fez que não sabia, e a coisa ficou lá, entre as horas e o cigarro. Nada... a mão tremeu. E aí parecia manteiga, tudo que saía era mole e virava fritura. Dava pra sentir o cheiro de estória boa, foi na hora. Era claro: primeira vez que as moças se olham, sai faísca. Aí tem... Uma reconhece a outra, parece até mulher da vida, só que com roupa de menina. Depois finge que não sabe. Mas sabe sim. Nome, até endereço, deixa estar. E tem vontade de dizer que quer mesmo sem querer. Só vontade: conversa miúda escorre na manteiga. Importa agora: foram amantes do mesmo. Isto é, caso de simultaneidade. Era uma coisa pra ficar lá, no canto escuro do cinema, remói e mói. É pra ser. O dedo, futucando, com medo de levar pra luz. O dedo depois não parava. Só era pra ela, e vice de novo, quem sabe com o versa. Espera. Ai.

Da segunda vez foi assim: olho no olho, e conversa. Miúda. É bom falar, moleza de fim de dia. O olho já diz que quer, e mesmo caindo foi. Era pra ser, era pra ser. Muita novidade, nada grave, apenas isso. E quê, coisa mais de se estranhar, conversinha fiada... já vi. O diabo sussurrando de boca pequena pra botar a mão nisso, tocar aquilo, e nada; era só fingimento. Queria sim era ver, a outra, assim, nuinha, mesma cama, cara de quero-quero. E ficou só no querer, hora de sair. Saltou do ônibus sorrindo feito moleque novo. Em casa o capeta virou beijo. Em boca de homem. Mas não era para tanto; coisa dessas se come em prato frio. Depois, era beijo de amor. Agora é certo: bem que ela queria o beijo dos dois.

E aí veio a certeza. Coisa mais doida, parece até que nunca viu. Queria beijar aquela boceta. Vê se pode. Mas era o certo. Torcia pra outra aparecer de novo. E ficava só na torcida.

A terceira já veio reta. Coragem de peitinho estufado, de pentelho alourado em revista, e o brilho no olho. Era hora do passo duro. Juntou esperma, chupão, fantasia, e decidiu-se: sou meio macho. Passava, era só falos e mamilos. Vestido verde, decote, ar de sabe tudo, e foi logo dizendo oi. Não, nada pra fazer. Sorriso cruel, veja: o cão no pescoço, dava até pra sentir a nhaca de enxofre. Fedentina, e vice-versa. A outra disse que sim, e ela guardou o sorriso. Diabo, pense os pentelhos, só pode ser pintura. Os dela assim, bem crespo, quase ruim, que nem o cabelo. A de vestido verde, nada... quando aparecia, arrancava. Nem doía, e ficava assim, boceta de puta. Virgem.

No filme já sabe: dá merda. E deu, diretinho onde era pra ser. Mas foi. Depois, café. Tudo meio morno, meio doce. Não, nada pra fazer. A porta abriu. Nada mesmo? Nada. Filme chato – desculpa pra quê? A outra comia pipoca sem barulho: vê se pode. Ê, coisa ruim. As bichinhas mastigadas, assim, movimento vaivém, delicadeza fina flor. Olha que a do vestido verde preferiu bala. Treina a língua, puta, treina que vai usar hoje. A outra faz que não vê. Nada... chega perto no sofá e conta até três: é pra ser; é pra ser; é pra ser.

Finge que lê a mão e vê a unha curta. Pois, calha de encostar o dedo no lábio. E logo o dedo do anel. E, no que encosta, a diaba diz: olha. A outra com cara de boba no vestido, parece embrulho de presente. Ajoelha que é mais bonito beijar assim.

Queria mais era entender a coisa. Dois peitinhos, as bundinhas pro ar, as boquinhas bem coladas. Aquele troço que escorria; boceta na boceta. Só que unida feito bicho em cópula, aranha em briga. E foi?

Era pra ser. Mesmo.

2007-05-01T03:34:00.000-03:00

Desculpe, mas não tive na pra dizer esse mês.

2007-04-20T08:18:00.000-03:00

Gostaria de ter ficado em casa, preparando playlists imensas misturando Brubeck, Shaw e Ellington, para continuar assim, frágil que nem uma begônia, chochilando no meio dos abraços e bebendo chocolate quente misturado com um pouco de creme.

Também queria uma estória que surgisse assim, naturalmente, para apresentar na minha disciplina produção de livro, mas acho que não falo coisa com coisa (e a Fran deve ter me achado uma boboca).

O assim bem que podia durar pra sempre.

2007-04-04T11:42:00.000-03:00

Fiz um cubo de hologramas com três variações de imagem para cada placa, e ainda não sei quais são, de fato, todas as variações de imagens. Vou usá-lo como bola de cristal.

2007-03-07T10:33:00.000-03:00

Acordei com vontade de falar palavrão.

Bunda.

2007-03-02T08:48:00.000-03:00

Tocamos os raios de sol cheiramos o sal da terra bebemos as folhas das árvores comemos as gotas de orvalho ouvimos a casa no chão e o calçamento gritava por ela.

ela-ela-ela.

2007-02-16T11:31:00.000-02:00

Chamaram-me pela primeira vez de Priscila ao resolverem que Maria de Fátima era um nome muito católico para a vida que escolhera. Não questionei: aceitei de bom grado e engoli, sem engasgar. Nos tempos de colégio havia uma inspetora que fazia questão de se chamar Deusa, pois seu nome de batismo era uma singela homenagem do pai a sua amante. Deusdete não me parece lá muito cristão também. Toco minhas formas de Priscila e finjo timidez (eles gostam). Priscila.

Deito-me na cama e observo Aurélio desabotoar a calça com a calma de um cliente antigo; ele não sabe quantas vezes olho para o relógio de cabeceira. Se fosse um velocista, não me incomodaria tanto. Mas era Aurélio. Ele me chama de puta sem saber de nada, e sua ignorância me dá comida e roupa lavada. São duas e meia da tarde e o feijão já vai começar a ferver. Deveria ter tomado banho.

Ele encosta os dedos no tufo preto, e ao mordiscar minha orelha sussurra: “vagabunda”.

Se Aline estivesse aqui não seria assim. Aline era diferente. Uma santa.

Quando Aline se deitava ao meu lado, eram quatro seios, duas bocas, vinte dedos. O pó sobrava – nunca gostamos muito de beber. Eu não me incomodava se Aline não tomasse banho, pois tínhamos o mesmo gosto. Com Aline não precisava de espelho.

Foi quando ela se foi que fiquei triste pela primeira vez. Aí o Aurélio apareceu. Ele gosta de quando conto estórias das minhas amiguinhas. Ele gosta de me imaginar uma devassa. Mas não, ele não sabe de nada.

Guardei a xerox da identidade de Aline. Melhor; de Deusdete Lima Pereira. Até que não seria um nome feio para nossa filha.

“Vaca”...

Aurélio também não tomou banho. Seu suor de pêlos brancos gruda no meu peito. Tenho nojo.

Da primeira vez que nos beijamos eu não abri os lábios. Tenho medo do herpes. Só abri a boca para dizer ai quando já era tarde. No máximo fiquei com um roxo bem na altura da barriga; de resto, apenas umas mordidas nas costas e umas unhadas nos peitos.Aurélio é incapaz de me encostar um dedo, mas na cama vira bicho.

Puxou agora com mais força, enfiou o terceiro dedo.

“Puta”.

Sacudiu-me. Doeu.

“Me diz uma coisa, sua vagabunda...”

A voz era forte. Devo ter medo?

“Vixe, homem... que foi?”

“Me diz, hein, sua piranha... quem é essa tal de Deusdete que você leva na carteira hein?”

Gelei.

“Vai, me diz!”

Sorri. Essa estória eu não ia contar.

“Conta, vagabunda!”

Enchi a boca.

“Não.”

Quando Aurélio levantou a mão, disse:

“Amor, eu tô grávida”.

Nossa filha foi batizada de Maria de Fátima, em homenagem à mãe de Aurélio - eu acho. E não se fala mais nisso.